CONTEXTO ZERO

 Que dor que mim dá, que arrepio incontrolável, e essa lágrima que rola sem que eu nem perceba. Que dor que é essa que tanto me fere toda vez que um corpo negro é perfurado? Meu sangue também escorre ladeira abaixo toda vez que um dos meus cai.

Deus, que gente desgraçada, sem humanidade, você criou? Porque não somos nós quem os mata. São mais de 500 anos de morte. Quantos de nós aguentou? Quantos ainda vão aguentar? Quantas mães ainda vão chorar? Quantas crianças ainda terão a infância roubada antes mesmo de aprenderem o significado da palavra liberdade?

Não. Essa dor que eu sinto agora… Essas lágrimas de ódio, esse arrepio de vingança, essa dor na alma toda vez que uma palavra a mim ou a qualquer outro dos meus é direcionada. Universo, me traz ao mundo novamente como alguém com poder suficiente pra causar nesse povo tudo que tem feito pela gente.

Hoje não foi uma bala. Hoje foram correntes invisíveis. Uma mulher negra, entregue ainda criança, teve a vida inteira roubada. Trabalhou desde os sete anos até envelhecer servindo quem nunca enxergou sua humanidade. Tentaram colocar preço em décadas de liberdade arrancada. Como se a infância tivesse valor. Como se a juventude pudesse ser devolvida. Como se uma vida inteira de exploração coubesse dentro de um acordo.

Minhas lágrimas é o sangue que escorreu entre as mãos brancas e pelas correntes.

Minha dor são as almas que buscam vingança, e ela já há de vir.

Porque chamam de caso isolado, eu chamarei pelo nome que a história conhece: uma ferida que nunca deixou de sangrar.

 Entra lá…

A gente nunca foi nada.

E talvez por isso tenha sido tanto.

Não teve começo oficial, nem aquelas cenas ensaiadas que as pessoas adoram contar depois. Não teve expectativa, nem promessa, nem aquele entusiasmo meio ingênuo de quem acha que tudo precisa virar alguma coisa.

Teve insistência.

Enquanto eu ainda encerrava uma história mal resolvida, ele aparecia — com uma calma quase debochada — como quem não força entrada, mas também não aceita sair de cena. Me chamava pra sair, eu não ia. Chamava de novo, eu ainda não ia. E a vida seguia.

Sem pressão. Sem joguinho. Sem discurso bonito.

E isso, por si só, já dizia muito.

Aquele, inclusive, foi um ano atípico pra mim. Eu não sou do tipo que tá sempre com alguém. Muito pelo contrário. Mas ali, especificamente, as coisas estavam… fora do meu padrão. E talvez por isso eu tenha demorado um pouco mais pra enxergar o que estava na minha frente sem fazer esforço nenhum.

Até que em junho, eu disse sim.

Sem expectativa. Sem fantasia. Sem achar que dali sairia alguma grande história pra contar.

E ainda assim, saiu.

Foi um jantar numa cidade vizinha, uma conversa que não cansava, uma estrada que pareceu mais curta do que realmente era — não pela pressa, mas pela leveza. Quando a companhia é certa, o tempo não pesa.

Ele levou uma blusa pra mim.

E isso, hoje em dia, já diz muita coisa.

A gente riu de gente aleatória, de situações bobas, da vida como ela é. E no meio disso tudo, sem perceber, a gente começou a construir algo que não tinha nome — e talvez por isso mesmo funcionava tão bem.

Teve festa.

Teve mão dada depois de jurar que não teria.

Teve cuidado nos detalhes que quase ninguém mais presta atenção.

Parar de beber porque ia dirigir.

Perguntar se eu queria ficar em algum lugar — mesmo sabendo que eu sempre preferia ficar em casa.

Me deixar em casa, sempre.

E casa, ali, nunca foi um endereço.

Era uma sensação.

A gente não criou rotina.

Criou momentos.

Às vezes mais frequentes. Às vezes mais espaçados.

Mas nunca pesados. Nunca cobrados.

Ele foi honesto desde o início: não podia me oferecer um relacionamento.

E, pela primeira vez, isso não soou como ausência — soou como respeito.

Porque tem gente que promete o mundo e não sustenta nem a própria palavra.

E tem gente que não promete nada… mas entrega exatamente o que é.

E eu escolhi ficar pelo que era real.

Sem projeção. Sem cobrança. Sem aquela necessidade cansativa de transformar tudo em futuro.

A gente viveu.

Filme, comida, conversa até tarde, silêncio confortável, risadas soltas, um certo ciúme mal disfarçado aqui e ali — e aquela tentativa meio transparente de se afastar quando o sentimento começava a dar sinal de vida.

Eu vi.

E, de certa forma, entendi.

Cada um seguiu vivendo sua vida, como sempre foi.

E, curiosamente, nada disso bagunçou o que existia.

Porque o que a gente teve nunca foi sobre exclusividade.

Foi sobre verdade.

Não teve término.

Não teve discussão.

Não teve decepção.

Teve consciência.

Hoje, a gente se fala como se o tempo não tivesse passado. Como se tudo ainda estivesse ali — guardado, intacto, sem peso, sem cobrança.

E está.

Eu não me apego ao que não posso viver.

Mas também não finjo que não senti.

Eu guardo.

Guardo o que foi leve.

O que foi sincero.

O que foi inteiro dentro do que podia ser.

A gente nunca foi nada.

Mas, sendo bem honesta…

foi muito mais do que muita coisa por aí que vive tentando ser tudo.